Pria di morir sul fango della via,
imiter­emo Bresci e Rava­chol;
chi stende a te la mano, o borgh­e­sia,
è un uomo indegno di guardare il sol.

Le mac­chine stri­denti dila­ni­ano i pezzenti

e pal­lide e piangenti stan le spose ognor,

restano i campi incolti e i mina­tor sepolti

e gli operai tra­volti da omi­cidio ognor.

E a chi non soc­combe si schi­u­dan le tombe,

s’apprestin le bombe, s’affili il pugnal.

È l’azione l’ideal!

Fran­cia all’erta, sulla ghigliot­tina,
tronca il capo a chi punirla vuol;
Spagna vil gar­rotta ed assas­sina;
fucila Italia chi tremar non suol.

In Amer­ica impic­cati, in Africa sgozzati,

in Spagna tor­tu­rati a Mon­tjuich ognor;

ma la razza trista del signor teppista

l’individualista sa colpir ancor.

E a chi non soc­combe si schi­u­dan le tombe,

s’apprestin le bombe, s’affili il pugnal.

È l’azione l’ideal!

Finché siam gregge, è giusto che ci sia
cricca social per leggi dec­re­tar;
finché non splende il sol dell’anarchia
vedremo sem­pre il popol trucidar.

Sbirri, inor­ridite, se la dinamite

voi scros­ciare udite con­tro l’oppressor;

abbi­amo con­tro tutti, sbirri e farabutti,

e uno con­tro tutti noi li sperderem.

E a chi non soc­combe si schi­u­dan le tombe,

s’apprestin le bombe, s’affili il pugnal.

È l’azione l’ideal!